Во Всемирный день поэзии публикуем стихотворную подборку Натальи Лаврецовой из новой книги «Парижский сувенир».
***
Не обидь неосторожным словом,
Не сошли в далекие края…
Я с тобой почти что несурова,
Я с тобой — почти уже не я.
И когда уйду, не попрощавшись,
С замершим хронометром в руке, –
Долг мой не высчитывай вчерашний
Новою зарубкой на виске.
* * *
Глядит звезда из глубины колодца
На все земные страсти свысока…
Уже рука к руке не прикоснется,
Щеки уж не погладит та рука.
Не пожалеет, шуткой не ответит
Душа, дверь распахнувшая звонком…
И только подбивает клинья ветер,
Ломясь в пустые окна сквозняком.
Уже любви не донесется голос
Издалека, чтоб сердце оживить…
И лишь минуты отбивает Хронос,
Меж двух судеб растягивая нить.
***
«Не пропадай в ближайшие сто лет –
Мне без тебя с собою не ужиться…»
Пусть будет мягок осени портрет,
Пускай лицо мелькнет в похожих лицах.
Не пропадай в ближайшие сто лет.
И если даже пропаду сама –
Ты по знакомым отыщи приметам:
По той звезде, что вдруг сойдя с ума,
Мир всполошила беглою кометой.
По паре строк, пронзивших невзначай.
Накату волн в транзитных беспределах…
И по тому, как остывает чай
За тем столом, где я вчера сидела.
И на балконе, в звездной пелене
Когда звезда спускается на руку –
Ты просто отыщи меня — во мне
По стуку сердца, зову губ, по слуху.
Не пропадай в ближайшие сто лет…
* * *
Если ты от боли не заплачешь,
Если я от боли не заплачу –
Значит, ничего ты мне не значишь.
Значит, ничего тебе не значу.
Стану ли я ветром в чистом поле,
Ты ли ветром чисто поле тронешь –
Я волчицей по полям завою,
Ярым волком ты поля покроешь.
По канавам, ямам, буеракам,
Полицейским свалкам, косогорам,
Нам, таким отчаянным собакам,
Не сидится дома под затвором.
Оттого торчим в своих темницах,
Запершись на тысячу запоров…
Чтобы даже не могли присниться
Буераки, ямы, косогоры…
* * *
Не рань меня раной своей, я и так
В израненном стыну Раю.
Ты боль свою сдашь за бесценок в кабак,
Куда же я дену свою?
Кирпичики, башенки, окна бойниц
Удержат и вышибут хмель…
Люби зачарованных солнечных птиц,
Которым есть имя: «Апрель.»
Прощаться не надо, прощанье слепо′,
У слов обесцвеченный вкус.
Я – поезд, который уехал в депо,
Без шума, без света, без чувств.
И свет ты в нем больше уже не зажжешь,
Не вспрыгнешь с надеждой в окно…
Я – поезд, которого сколько ни ждешь,
А он не придет все равно.
* * *
Белой ночью с темным черносливом,
Темной ночью, с белой пахлавой,
Кто-то быть хотел таким счастливым,
Что табак любви просыпал свой.
С имбирем, лавандой, лавровишней,
Кориандром, мускусной трухой…
А вот видишь, как оно все вышло:
Сам – не мой, и значит, сам не свой.
Что там небо – в крупку ли, в горошек?
Что там в плане — тризна или пир?
Здравствуй, несгораемо хороший,
Потерявший запах специй мир!