Новая публикация поэта Марка Полыковского.
ВЕСЕННЕЕ
Я, помнится, любил весну,
И в феврале, когда метели,
Любил понежиться в постели,
Тихонько отходя ко сну
И ожидая, что с утра
Вдруг брызнет ласковое солнце,
И луч пробьётся сквозь оконце –
Мол, что лежишь, вставать пора!
Я, помнится, любил весну
И ожидал её прихода –
Ручьёв, капелей, ледохода,
Когда то весел, то взгрустну,
Когда, как будто невпопад,
Вдруг вспомнятся тропинки в парке,
Где летний кинотеатр и арки,
Багряно-жёлтый листопад…
Я, помнится, любил весну.
Но это в прошлом – нынче осень
Мне ближе и дороже вёсен;
Не молод, но ещё дерзну
Не осенью – так по весне
От спячки снова пробудиться.
Ну, эка, право, небылица –
Играть, как щука на блесне…
***
Я вновь листаю календарь
И отрываю по листочку,
Последний лист поставит точку…
Но нет! Опять грядёт январь,
А там – весна и звон капели,
Глядишь – и листья облетели,
И понимаешь как-то вдруг,
Что жизнь пошла на новый круг…
***
Я искал тебя сотни лет,
Исходил, поди, тыщи верст,
Потерял – не найти твой след,
А ведь путь к тебе был так прост.
Мне шептала с небес звезда,
И весенний журчал поток,
А с небес – облаков череда:
На восход иди, на восток!
Там над озером в ранний час,
В паутине сосновых крон
Вдруг блеснет, как небесный глаз,
Первый луч, разгоняя сон…
На восток иди, на восход –
По росистым листам травы,
По лесам, через речки вброд –
Убегая людской молвы.
Затерялся в веках твой след,
Нет пути мне вперед – назад,
Помрачнел свет былых надежд,
День за днем бреду – на закат.
НЕОПРЕДЕЛЁННОСТЬ
Незадача, ох, незадача –
Завихляла дорога вспять,
А ведь было бы всё иначе,
Если б кабы да вдругорядь,
Если б рак от натуги свистнул
Да пошёл зимовать в луга,
И настиг его чей-то выстрел
Там, где зябнут в лугах стога,
Где змеится меж ними тропка,
По пороше петляет след,
Где пылится бумаги стопка,
Может быть, уже сотню лет…
ДОЛГИЙ ПУТЬ
Ста башмакам подмётки
Я истопчу до дыр,
Песней – до хрипа из глотки –
Оповещая мир:
Вон, мол, глядите, странник
Вечной идёт тропой,
Как добровольный изгнанник,
Вдруг обретя покой.
Долог же путь до дома
Через скрещенья дорог,
Чащи, леса, буреломы –
Всё же дойду, дайте срок!
***
Есть пыльная тропа забвенья,
По ней уходят в даль иную,
И нет надежды, что миную,
Как, впрочем, нет к тому стремленья.
И нет нужды искать дорожку
И эту пыльную тропинку,
Где жизнь проходит под сурдинку, –
Вскочить бы разом на подножку,
На уносящийся вдаль встречный,
На всех парах летящий в юность –
Через года, через абсурдность –
В неведомый мне пункт конечный…
ВДОХНОВЕНЬЕ
Стихи родятся из печали,
Унынья, грусти и томленья,
Из слов, которыми молчали,
Не в силах выразить волненье.
Стихи приходят в непогоду,
Когда понуро и тоскливо
Глядят на матушку-природу
Тысячелетние оливы.
Стихи случаются в страданье –
Реальном, а порою мнимом,
Когда тревоги нарастанье
Буквально непреодолимо,
Когда слова на волю рвутся
Из сладостного заточенья
И, дай им волю, унесутся…
Быть может, это вдохновенье?!
***
Серебряная филигрань
В витринах лавок Ла-Валлетты…
И вихрем мысленным сюжеты
Проносятся – в такую рань,
Пока не наступил рассвет,
И ветродуй срывает пену
С волн, тяжко бьющихся о стену,
Рыбачьей лодки силуэт
Уже который век подряд
Волнуется у парапета –
Здесь не Ашдод, здесь Ла-Валлетта,
Здесь свой мальтийский звукоряд:
Тут волны бьются о причал,
И заунывно воет ветер,
И беспрерывно лает сеттер,
Тут ночь – начало всех начал –
Поглотит вздох, и плач, и стон,
И мокрую от слёз подушку
Осушит, нашептав на ушко
Слова, счастливые, как сон…
Слова – и только, но слова,
Которых так недоставало,
В которых всех начал – начало…
Молчу: кружится голова…
***
Как много я стихов не написал
И сколько я уже не напишу…
Не раб, не господин и не вассал –
Свободен: радуюсь, и плачу, и ищу
В потоке слов – заветные слова,
Которые опишут мою грусть.
А что о том поведает молва –
Пусть дети в школах учат наизусть,
Пусть бард споёт возлюбленной своей,
Влюблённым – море прошуршит волной,
Деревья – колыханием ветвей,
Ночь – молодой ущербною луной,
Похожей на старинную ладью…
В полночном бреде выдуманных слов
Я сам – за адвоката и судью
Перед тобой – не пустозвон и суеслов…
