Наталья Усова живет в Петрозаводске. О себе пишет: «Учитель русского языка и литературы, веду блог, делаю робкие шаги в мир писателей».
***
Иван Иваныч был в том преклонном возрасте, когда праздно прогуливаться по центральным улицам города с лыжными палками было неприлично. Он одиноко жил, не докучал соседям, болтая о старости возле подъезда, одним словом, интеллигентно коротал свои дни.
Но недавно у него разболелось ухо. Иван Иваныч всегда прекрасно слышал, даже как вороны препираются у горы мусора в дальнем углу двора, поэтому такая ушная неприятность его немало забеспокоила. Он решил обратиться к лору, но за столько лет в медицине всё усложнилось: для начала требовалось получить номерок к терапевту, и только после к более узкому специалисту. Видимо, люди сами не в состоянии понять, что, к примеру, с больной спиной не нужно спешить к единственному в городе дерматологу.
Делу предстояло быть долгим: высидеть очередь, переругаться с регистратором и в бодром расположении духа отправиться домой.
В регистратуре оказалось проветривание, затем случился обед, а когда он закончился, набежали хамоватые молодые люди: «Мы стояли!» Иван Иванычу в тот день номерок так и не достался. Регистраторша злилась, что пациент пришёл так поздно, а мог бы и попробовать дозвониться — чего толпу создавать!
Ему предложили, как это часто бывает, явиться без номерка. Старичок всю ночь не спал, волновался. Как он сможет пройти без очереди, без важной бумажки, обделяя других приболевших, крадя у них секунду-другую на осмотр? Но ухо совсем глохло, и он решился.
На следующее утро Иван Иваныч появился минут за двадцать до прихода терапевта, чтобы скромно попросить номерок к ушному врачу. Таких, как он, собралось немало, но все пустые лица отличала едва уловимая внутренняя потребность: нет да и сорваться на кого-нибудь, кто явился без разрешения. Они так и щурили глаза в поисках такого безбилетника, гордо крутя свой номерок. Иван Иваныч смутился, сел на дальний стул, почти у самого гардероба, и никак не мог подобрать слов, чтобы задать сокровенный вопрос: «Кто последний?». Последних с каждой минутой прибавлялось. То и дело в очереди вспыхивали скандалы, пациенты бранились, едва ли не случилось драки. Кто-то театрально вставал и уходил, а какая-то склочная женщина то назойливо заглядывала в кабинет, то надоедала усталой регистраторше. Иван Иванычу всё ещё было неловко, он так и промолчал все пять часов, и, наконец, последним робко постучал в дверь:
— Приёма нет!
— Как нет? Так ведь только что был?
Но врач, со всей своей гиппократовской высоты, равнодушно пробубнила: «Лор в отпуске, идите к платному»…
В ту ночь Иван Иваныч не спал: всё переживал. Посматривал то на часы, то на клочок неба за окном. Хорошо, что ухо прошло само.
Условия участия в конкурсе короткого рассказа «Сестра таланта» >>
