Без рубрики

Многие женщины не любят 8 марта

Многие женщины  не любят день 8 марта. И на это у них есть свои причины.
А  меня  этот праздник каждый год возвращает в родительский дом.

Мартовское праздничное утро. Верхушки елей едва освещает  солнце, в печке трещат березовые поленья, в доме пахнет   смолою, помидорной рассадой,  да присоединившимися  пряными запахами  папиной подливки. В сковородке  на печке  шипит "гуляш по коридору" — традиционное папино блюдо.

 
В коридоре слышна возня. Это братишка снимает тяжелые камни – груз — с деревянных крышек пузатых бочек, и уже слышно, как он  деревянной ложкой  скребет по замороженной квашеной капусте, пробивает  тонкий лед, сковавший бруснику.  Салат из квашеной капусты с моченой брусникой папа доверяет приготовить братишке.

Уже хочется  скорее встать, но  мы с мамой лежим и прислушиваемся к шумам на кухне. Встать раньше  — это, значит,  нарушить папину задумку.

 
Забулькал, задрожал чайник, запахло блинами. Впустили кота Ваську. Васька прямиком бежит  ко мне,  плюхается  на грудь. Холоднющий такой, любимый мой мурлыка!    

Папа с братишкой «будят» маму, дарят  духи, красивый платочек, потом приходят ко мне. Как нежно звучат папины слова "Светуня! Вставай! С Весною тебя, доченька!" Папа дарит мне  бусики, ленточки,  братишка — книжку, подписанную наполовину папиной рукой, наполовину —  его…    

За окном от ветра качается фонарь и хозяйничает  метель. Я подхожу к шкафу, смотрю на подаренные папой и братом книги. И перед глазами  предстает  круглый стол в центре большой комнаты, покрытый вязаной белой скатертью, папины с братом угощения, братишка, танцующий под радиолу и весело подмигивающий  то мне, то маме; и папа, мастерски  играющий на деревянных ложках.

Говорят, то, что  оставляем позади, не исчезает бесследно. Я думаю, что да, не исчезает…