Конкурс короткого рассказа «Сестра таланта»

Небо в глазах поэта

sestra_ logotip– Я хочу кофе, мама! – Тимофей толкнул широкие колеса и вместе с инвалидным креслом откатился от монитора. «Ни одного коммента!». Который месяц его стихи пылились на задворках интернета – их не читали! Времени стать великим поэтом оставалось все меньше, и осознавать это восемнадцатилетнему парню было невыносимо тяжело.

– На кухню пойдем? – теплая мамина рука нежно скользнула по густым русым волосам сына. Она всегда говорила «пойдем», а не «поедем», чтобы не напоминать ему лишний раз о тяжелой болезни.

 

– О, тебе уже стричься пора! Позвонить тете Нине, чтобы пришла и сделала тебе красивую прическу?

 

– Мам, ну какие сейчас прически! Все мои труды, все мои старания напрасны!

 

– Не расстраивайся, Тёма! Ты еще прославишься!

 

– Твои бы слова да Богу в уши!

 

«Успокоительное» кофе подействовало. Через десять минут он вновь сидел у компьютера. «Нельзя опускать руки!» Шлепая по клавиатуре и беспощадно дергая измученную мышь, Тимофей случайно наткнулся на объявление о поэтическом конкурсе на сайте самарских литераторов.

 

«Может попробовать? Париж и Нью-Йорк меня не приняли, так хотя бы здесь оценят! Держись, Самара, к вам идет московская знаменитость!» – заговорил в нем столичный сноб. Впрочем, ему было простительно: изнурительные процедуры, госпитализации по нескольку раз в год, сильнодействующие лекарства, от которых рвало так, что казалось, вот-вот внутренности вылезут наружу, ночные неотложки, слезы матери – это могло любого превратить в брюзгу.

 

 

 

После регистрации он сразу выложил на сайте свои стихи. Выложил и забыл об этом на целых три недели, показавшиеся ему вечностью – очередной приступ заставил забросить не только интернет, но и творчество вообще.

 

Следующий визит на самарский сайт преподнес Тимофею приятный сюрприз – его творение получило пятнадцать положительных отзывов! Фантастика! Больше, чем на всех других литературных ресурсах сети! С этого дня он стал ежедневно зависать на его страницах , окунувшись с головой в  кипящую жизнь: писал комментарии, спорил, знакомился с работами других авторов, заводил новых друзей! Последнее было особенно важным – ограниченные физические возможности  и надомное обучение сильно сузили круг знакомых.

 

Прежние  познания Тимофея о Самаре ограничивались лишь двумя фактами: что она стоит на Волге и что в XVII веке ее брали войска Стеньки Разина. Теперь юноша всерьез заинтересовался этим городом и населяющими его людьми. Бесцветная жизнь молодого поэта неожиданно заблестела радужными красками. Под напором его восторженной, кипучей деятельности даже коварная болезнь трусливо попятилась назад.

 

Первые два конкурса не принесли Тимофею большого успеха, но он не отчаивался, а с новым задором брался за перо. И вот долгожданный триумф – первое место в номинации «Поэзия» и главный денежный приз. Мама радовалась больше виновника торжества, к вечеру она испекла его любимый пирог с клубникой! Давно в их доме не было праздника!

 

В феврале Тимофей отмечал девятнадцатый день рождения, из гостей, как обычно, были только старшая сестра со своим мужем и тетя Нина соседка.

 

– Держи, братишка, подарок и дальше радуй нас своим творчеством! – протянула сестра новенький ноутбук.

 

– Спасибо! – глаза именинника загорелись, не дожидаясь ухода гостей, Тимофей опробовал подаренный компьютер – зашел на свой любимый сайт.

 

– Посмотрите сколько у меня поздравлений!

 

Более 20 человек прислали открытки, стихи и просто добрые пожелания. Тимофей был в восторге и совершенно счастлив! За всю жизнь такое количество людей поздравляло его лишь в первом классе, когда он, после урока, раздавал конфеты…

 

Этой же ночью отчаянный стон сына сбросил женщину с кушетки.

 

– Мама, мне больно!

 

– Потерпи, Темочка, сейчас скорая приедет, – мать прижала к своей груди голову сына, мокрую от пота и слез.

 

***

– Держитесь, мамочка, ему осталось не более трех месяцев! Все что я могу – выписать вам обезболивающие! – слова доктора были словно визой президента под приговором,  уже вынесенным судом.

 

***

– Мама, до Самары долго ехать?

 

– Часов 18, а что?

– Может, съездим?

 

Тимофей сидел в саду, на даче, вдыхая полной грудью майский воздух и загадочно улыбаясь  вслед отрешенным надутым облакам, лениво ползущим по голубому небу. Пять минут назад он отправил одной девушке из Самары, с которой познакомился на  литературном сайте, лирические стихи – первое поэтическое признание в любви и последние стихи в своей жизни.

  • Внятный текст. Это уже прекрасно. Все понял, слезный рассказ.

    Но у меня возникли такие странные мысли.
    Умирающий ребенок вместо того, чтобы в последние дни своей жизни развлекаться, например, гонять в контру по сети или Starcraft II, Civilization V или какую-нибудь Online RPG, сидит сгорбившись за компом и строчит никому не нужные стихи.
    Не удивлюсь, если его лайкала мать, заведя на фейсбуке 20 поддельных аков.
    Короче, в результате после рассказа неприятный осадок.
    Я не считаю поэзию великим делом, на которое стоит тратить последние дни жизни.
    Тем более я не считаю чем-то ценным эти пресловутые лайки.
    Даже неприятно. Дожили.
    Вы всерьез считаете, что пара лайков на сайте — это великое достижение, после которого не страшно и умереть?
    Эта дурацкая поезда в Самару в конце рассказа.
    Уверяю вас, что я бы никогда не стал в последние дни жизни писать стихи или рассказы.
    Я пишу рассказы и тексты каждый день с намерением лет через 10 написать большой хороший роман.
    Пишу тексты для того, чтобы самосовершенствоваться, понимая, что я еще проживу лет 50.
    Но если бы я знал, что умру через пару месяцев, никогда в жизни не занимался бы такой ерундой.
    И у меня вопрос: кто бы стал?
    Если этот ребенок под влиянием кого-то пишет стихи в свои последние часы жизни, мне его ужасно жалко. Какой он дурачок.
    Я бы на его месте смотрел бы корейские сериалы и жрал бы мороженное и конфеты.
    Кстати, принимал бы обезболивающие и ловил бы кайф.
    И я был бы прав, а этот пацан — не прав. Он заблуждается, если думает, что кого-то осчастливит своей писаниной.
    Типичный заблудший графоман, который не понимает, зачем и что он пишет.
    Впрочем, мы должны сделать скидку на то, что графоманы любят писать.
    Вот я написал все это, потому что мне нравится оставлять свои мысли.
    А этому парню из рассказа нравилось составлять рифмы.
    Я тоже когда-то, когда был влюблен, думал, что должен был писать стихи.
    Теперь-то я понимаю, как заблуждался.
    А парень не успел понять свою глупость.
    Вот поэтому его жалко. Он не успел понять, насколько выглядит смешным и нелепым с этой своей жаждой писать стихи и прославиться в последние часы жизни.
    Если рассказ был о нелепом персонаже, то автор попал в точку. Но я сомневаюсь, что автор копал так глубоко.
    Автор просто написал первую попавшуюся ему на ум историю про смертника.