Свет углового окна
Со временем спорить он мог,
Но в городе многолюдном
Нередко бывал одинок.
Знал нужды простого народа,
И бедствовал сам до седин,
Потомок крестьянского рода,
Родной вологодчины сын.
Довольствуясь скромным успехом,
Он сказы писал без прикрас.
И слово, то брызгало смехом,
То в нём появлялся сарказм.
В редакцию шёл для прогулки
И ради живого словца
В своей ширпотребовской куртке,
В кепчонке того ж образца.
И встречный, на время в обиде,
Стакан опрокинув с утра,
В нём мастера слова не видел,
Скорей признавал маляра.
Он шёл отрешённой походкой,
Ненужный порой никому,
И мир из превратностей соткан,
Был сам равнодушен к нему.
Писательница Яна Жемойтелите предложила называть Фирсова народным писателем. Возражений не последовало. И то верно. Кому как не самому народу, а на вечере присутствовали не самые худшие его представители, решать, как называть любимого писателя. Я также считаю, что к нему идеально подходит подобное звание. И, если бы вышла хорошо изданная книга его лучших сказок (а выбирать есть из чего, Фирсов написал их более 500), то это было бы очевидно всем. Это истинно народный, национальный писатель, доказавший, что и в безвременье можно создавать шедевры.
Нет комментариев