Памяти Дмитрия Учуваткина
Художники уходят в небеса.
Им надоело верить в чудеса,
которые над жизнью торжествуют.
Какую боль передают глаза?
Ворона сверх березы или за,
по-птичьи, смерть с художником рифмует.
Рифмует одиночество и сны
без родины, без славы и успеха.
Прости, художник, мы с тобой одни –
как все они считают – неумехи.
Прощай, мой друг, какое волшебство, –
писать и жить,
и женщину, как вечер
любить.
А то, что после смерти, – только ветер,
они ни понимают ничего.
Фото Ирины Ларионовой
