На Бородинском поле сегодня начинаются торжества по случаю 200-летия победы России в Отечественной войне 1812 года. Публикуем посвященное этому событию стихотворение Олега Скобелева.
О, двухаршинный корсиканец,
Французов попранный пятой –
Он был в Париже иностранец;
Не развращенный суетой
Стремился мощно и угрюмо
Как гордый раб из недр трюма
На свет воинственных знамён,
Мечтая встать среди имён
Царей, воителей великих,
Своею славой их затмить,
Потоки красные пролить
Среди песков, лесов ли диких –
Полями с красною травой
Дорога к власти мировой!
И вот, среди безумной нови –
Республиканский генерал –
Он, выйдя в путь дорогой крови,
Войска на гибель собирал.
Братался, пел – отец солдатам –
Крутил, как вертелом, булатом
И мясо жарил на костре,
Фортуне веря, что сестре.
Никто не знал, какие думы
Его тревожат по ночам,
Какая ноша по плечам
Тебе, о генерал угрюмый;
Что в душу пало семя Славы
И ввысь стремит росток кровавый.
Победы пестуют героя,
Легенда глаз слепит врагу.
И вот уж Он ровняет строи
На африканском берегу.
Но вскоре, в трудном положеньи,
Страшась молвы о пораженьи,
Не пожалев французов рать,
Её оставил умирать
В песках у древних пирамид…
От ратной пахоты кровавой
В Париж Он был восхищен Славой,
Где плебс восторженно шумит.
Душою всей стремился к трону
И сам себе надел корону.
Когда войной живёт правитель –
Его империя растёт.
Он, всей Европы повелитель,
В пределы русские идёт.
И с ним – премногие языцы –
Делить берёзовые ситцы
И земли, легшие вразмёт,
И пить разбоя тёмный мёд.
Но гром Небесный уж гремит:
Победоносный император,
Он бросил войско в снежный кратер,
В метель, где с вилами Демид;
В страну, где средь кривых дорог,
Блажен народ и зорок Бог.
Он чаял, что стрелою Рока
Пронзит Великую страну,
Детей безвестного Востока
Отбросит в Леты глубину.
Их златоглавую столицу,
Как диких варваров царицу,
Подымет в воздух без труда,
И бросит за борт навсегда…
Но Бородинские редуты
Не поддались напору сил –
Он хмель победы не вкусил;
В Москве – пожар, огонь, раздутый
Ветрами осени седой –
Всё в очи веяло бедой.
И был Он бит в боях бессчастных
Российских доблестью штыков,
Жезлом морозов полновластных,
Дубиной тяжкой мужиков.
И вновь бежал – один, в возке,
В бессильной злобе и тоске.
И что ж? Свой путь в кровавой пене
Закончил на Святой Елене,
На дальнем острове бесплодном,
Где неожиданно почил…
Господь Его так отличил
Отвагой, гением свободным!
И русским даровал знамёнам
Победу над Наполеоном.
